Síndrome Meneu

El amor es un puzzle de cien piezas que encaja justo cuando te ibas a rendir.
Es grandeza humana.
Es un manojo de nervios amenazante en la garganta,
esperando cualquier momento para llamar
a tus cadenas  de semanas de la muerte
a tus destrozos coloridos
y decirte que no te quieren.
El amor es mío
y siempre vuelve.
A por ti,
toma.
Mi mano.
Por favor.
Que del amor sonrío
y del amor no me engaño.
El amor es un buen estribillo,
medir mal la estantería para tanto libro,
es quemar aldeas sólo para que veas más
y más brillo.
Es el sueño oculto del pirata cautivo,
es la cornisa del séptimo piso.
Y sol, solecito;
el amor es un barquito.
El amor es un titán preparado para el combate
para la batalla que jamás se va a librar,
son mil escudos que se resquebrajan
con sólo escucharte caminar,
es la voz quebrada y las manos hartas de temblar.
El amor es el dios al que me quiero entregar.