No importan las almas en pena

que vayan a rebosar el Sena.

Tullerías seguirá escupiendo

pasado a las pisadas

de quien se atreva a considerarse

su dueño.

Trocadero seguirá observándonos

como peces en una pecera.

Eiffel seguirá pisando firme

y coronando todos los tejados.

Por mucho que nos asustemos, 

los Campos Elíseos

se seguirán cerrando al paso

del mal 

y se abrirán tras su derrota.

Y nos cubrirán con su abrazo.

No importa lo que se destroce.

Moulin Rouge seguirá brillando.

Charles de Gaulle te seguirá gritando.

París, 

no me sangres más.

Llevas tres balazos en el pecho.

No te dejes rematar.

No eres de nadie.

Sabes demasiado de ruinas

y ni el miedo te puede callar.

Repite tu historia.

Decide ganar.

Respira hondo y déjate respirar.

Pese lo que pase.

La rabia no te va a destrozar.

No importan las toneladas de lágrimas

que te queden por soportar.

No importa el egoísmo 

que te hagan tragar. 

No vas a sucumbir.

Y mañana amanecerás.

No te dejes llevar 

y déjate vivir.

Puede acabarse el mundo,

que jamás terminará París.

Y volveremos a encontrarnos.

En la boca del lobo de siempre.

En la punta de la soledad.

En el pico del eco del Tíbet gritando

que nirvāna no existe

que estamos todos equivocados

que aparquemos el orgullo

que todos nos necesitamos.

Te sigo esperando en la boca del lobo.

En el borde de tus labios.

En el colmo de lo impaciente.

Donde huele a mandarina

y sabe a mil millones de demonios

reducidos a polvo en la cubierta

de mis diarios 

adolescentes.

Me sigo esperando en todos

los bancos del metro

deshabitados de tanta prisa

por vivir en mil sitios a la vez.

Nos hemos equivocado.

y lo hemos admitido,

pero al revés.

Cierra la boca,

muérdeme.

Es hora de que las espinas

se traguen su propia sed.

Se me han roto las excusas

y ya son más de las tres.

Devuélveme este infierno,

que aquí lo esperaré.

Verme desde fuera

me está carcomiendo

la mitad del alma 

que no os molestásteis

en quemar.

Y huele a ceniza demasiado.

Y pasado,

me voy a acabar.

Quién quiso ponerse

17 pistolas apuntando al pecho

y regalar balas de repuesto

por si queda alguna viga

en pie. 

Quién quiso morirse

y nunca preguntó su porqué.

Nos falta amor.

Y por cada latido en vano

se apaga un corazón.

Ya os vomité hace tiempo, 

no sé qué hacéis

en mis sótanos de nuevo,

mis agujeros de en medio

y mis infiernos de hielo.

Imagínate un páramo

de papeles descubiertos.

Todos con su final escrito

y cerrados

de podridos.

Imagínate una poesía de hojalata,

escritura automática,

"buenos días y buenas mañanas",

imagina tragarme mi yo

dramática.

Imagina no ponerte el dedo

en la llaga, 

imagina cicatrizar sin que quede

ni una sola hierba mala.

Imagina cruzarnos

y no sorprendernos midiendo

los pasos

para que siempre sean paralelos.

Imagíname riendo.

Pierdo los papeles

y se me olvidan los versos.

Me estoy haciendo algo mayor

para todo esto.

Mírame desde fuera.

Olvida que te estoy escribiendo.

Que yo te quiero y

me encanta decir que te quise.

Sigo encontrándote detrás

de cada excusa para cruzar

dos veces

el mismo paso de peatones

suicidas.

Sigo con tanto pasado

presente en las pisadas

que disfrazo entre los colores

de la gente

que me he ahogado en un vaso

de aire.

Pum, así como así,

a esto se le llama noviembre

del año catapún de dentro

del tiempo que tarde en decir

que ya no eres

lo que eras.

tic, tac.

El reloj suena pero no se mueve.

Las manecillas dibujan

pero todo sigue inerte.

Y yo, ¿qué hago?

Biengasto mi tiempo,

mi ahora y descuido mis tejados

de tanto sorprenderme a mí misma

escribiendo versos empapados

de

ti.

Perdón, ya paro.

Lo siento.

Te echo de menos, 

debería irme a dormir,

o debería estudiar un rato

o beberme siete cafés y medio

brindando por ti 

y por suplicar respirar a tu lado.

Eres mi brindis de copas 

vacías llenas de promesas

por cumplir.

No tengo ganas de que aparezcas

a arreglar mis apaños de madera

sobre los edificios de agujeros

de escaleras.

Déjame dormir tranquila,

que me encanta como suena el

"te quise a mi manera,

y ahora mírame, que estoy —casi—

entera."

Hoy venía a escribirte

y se me ha olvidado

que todo lo que te diga

jamás se igualará

a lo que esconden tus pupilas.

Seas lo que seas,

como sea y donde sea

me gustas

me gusta tu forma de andar

me gustan tus miradas al reloj

nervioso siempre 

porque el tiempo se nos va

y se nos diluye

pero no nos lleva con él.

El reloj te lo quité yo.

Y ya no sé ni qué hora es.

Qué más me da.

Existes.

Y eso es lo más importante

que puede recordar este mundo.

Pase lo que pase,

las personas que lo pasen,

el tiempo que nos espere,

siempre sabré cuál es la puerta

de mi casa.

Me encanta que no puedas leerme.

¡Es como decir te quiero

con la cara tapada del miedo

a que te respondan lo mismo!

Pero tú no me tapas la cara.

Me abres los ojos.

Mírate,

mírame.

¿míranos? 

Tú mandas,

yo espero,

tú no te olvides,

que yo no me acuerdo.

Me da igual el sitio.

Aquí sigue oliendo a nuestro césped

fugaz.

Me importa todo tan poco

que sólo quiero que me mires

y que te mires

conmigo.

Esta noche mi orquesta 

de poesía barata

firma todos tus mares

y todo lo que contengan extra

contigo.

Buenas noches, ya suena el bis.

Y yo me escondo en tus

delirios.

De tanto escucharos

os creí

y os entendí

y me miré

buscando unos ojos

que no fueran los míos

bajo ninguna circunstancia

me miré con ganas de vomitarme

de dejar de ser

yo

o lo que sea

que estuviese

caminando

por la tierra

con mi nombre. 

Os escuché y os di

la razón.

Era odiosa, 

y me merecía

un espaldarazo del mundo

un cabezazo en el pecho

y cuatro insultos al día

media hora sola en el baño

y silencio ofensivo

revoloteando por mi izquierda.

Sentí que lo merecía.

Y por eso hoy os agradezco 

que me haya considerado

el fin del mundo,

la niña sin alma,

la última de la fila, 

la tercera persona

y el nombre de la vergüenza.

Nunca os olvidaré

aunque olvidéis quién creíais

que era.

Soy yo, pero con tanto miedo

que lo he perdido.

Me queda tanto dolor

que ya casi lo he vivido.

Tantos ojos huecos

han coloreado mi piel

de color optimismo 

y presente.

Dicen que la libertad sabe

a sangre seca,

y eso es lo único que me queda.

Gracias por hacerme libre,

gracias por hacer que me odie

hasta llegar al extremo

de sólo poder

quererme.

oh my love,

for the first time in my life

my eyes are wide open

Ni Lennon va a sacarte de mi cabeza. Ni la cascada que sale de mi pecho sin ninguna dirección, la que te busca y no estás. Mi cabeza sigue señalando que son las tres de la tarde en un día lluvioso de Madrid. Pero hasta ella se da cuenta de que todo es mentira, todo es una ilusión, un escenario bien dibujado, todo menos tú. Repaso con mi memoria cada una de tus esquinas y cada uno de mis momentos de debilidad. Repaso e imagino y espero y te espero aquí acurrucada. Las montañas de ceniza que estaban empezando a crecer en la suela de mis zapatos se empiezan a esfumar. Mi vacío se hace pequeño con la más mínima esperanza de que tú, tu barbilla y tu abrazo vuelvan a posarse sobre mí. 

Y yo te espero. Y Lennon canta.