A todas las almas repartidas

A todos los que habéis intentado salvar a alguien, 

no saltéis demasiado alto,

no os traguéis la paciencia

no intentéis coser heridas en vano,

no juguéis a poder marcar la diferencia.

A todos los que habéis querido acabar con el infierno ajeno

aceptad la impotencia

de que el infierno se acaba cuando lo corrige el que lo lleva dentro.

A todos los que habéis llamado a Dios a gritos, 

Dios no habla y Dios no escucha

si existe sólo nos observa andar en círculos infinitos.

Para todos los que habéis intentado 

ayudar al de al lado 

por no ayudarte a ti mismo; 

seguid caminando, 

no os olvidéis 

de que no estáis equivocados

por querer poner vuestra vida en un puño

y darlo como un papel arrugado.

A todos los que sabemos querer,  

no nos arranquemos el don que tenéis de regalo.

Olvidad el rencor, 

olvidad a los que expresan egoísmo disfrazado 

cuando están llorando de dolor.

A los que saben querer,

no os olvidéis de quién os ha cuidado. 

Se me está derritiendo la máscara en carne viva.

Siete años esperando a que devuelvan, 

tres monstruos esperando mi toque de queda

para devorar todas las flores

que he pintado fingiendo mi primavera.

Respiro hondo y el tiempo espera.

Te arrastro por mis telarañas

como un grito áspero y cansado

de repetir exactamente lo mismo

y de tropezar exactamente

con la 

misma

piedra.

Mis máscaras se esconden detrás de mi piel, 

se me retuercen los dedos

y me exploto de querer

salir de un agujero

encadenándome al fondo de todo ello

aupando a todo el que se presente

dejándome pisotear por no ser yo

quien pisotee.

Hasta que reviente

y salgan disparados como metralla

mis sentimientos acorazados 

por el miedo de hacerme daño,

arruinar mis amagos de vivir,

destrozar el equilibrio en el que fingimos convivir.

Explotamos de silencio,

y ahora nos devora el eco.

Aprended a escuchar los gritos de las soledades

maquilladas

a primera hora de la mañana. 

Las astillas de sus corazones estallados de querer 

se clavan en las manos de todo aquel que se acerca.

Me sangra media vida esperando

que desaparezcas;

y mi otra media vida se dedica a coser

los retazos de mis poemas. 

Me ha crecido una niña muerta de miedo

entre ceja y ceja, 

y está devorando el espacio 

que ocupaban el egoísmo y mis certezas.

Sólo me dice que aprenda, que aprenda.

Mientras tanto yo me tapo los oídos 

en esta tormenta de cristales empuñados

que hace tanto ruido que me está dejando ciega.

Estoy aquí,

esperando a que se me muera un dolor

para poder escribirte como te mereces de vuelta.

Hoy estoy cansada de verme pasar

las noches en vela sin hacer un solo amago

de parpadear o existir.

La verdad del pasado me golpea

con fuerza de presente

y me grita en la cara

hasta reventarme los tímpanos.

Me sangran las manos

de las lágrimas que me he arrancado,

quién me hurga las heridas,

quién me palia los dolores con la punta del zapato.

Quién me prometió que si me tiro

no me caigo,

que a nadie le importa

nadie

que nada se termina y todo se transforma.

Y que los años que quedan

sólo son años a contar 

desde el día en que decidí pegarte un portazo

y tú me preguntaste si ya había acabado de respirar.

La respuesta es:

no,

que el aire que queda todavía se rellena,

por mucho que quede tu hueco impregnado 

y vaciando cada vez más todo lo que florece en el mundo,

el eco del portazo sigue resonando 

en los sótanos tapiados

y sus las paredes pintadas 

con tres palabras

"no me quiere."

Hasta que me las crea.

Este es el arte de las habitaciones vacías,

los muebles embargados

y yo sentada pasiva

viendo mi alrededor consumirse en llamas

esperando

todo este poema 

que por favor

abras puta la puerta 

que cierro con todas mis fuerzas.

Tienes cara de ser la brecha

de un poemario.

De ser el trasfondo

de todos mis armarios;

de ser la hoja más viva

del más odiado de mis otoños.

Tienes cara de esconderte

en el cajón de los pintalabios,

del uno y dos son cuatro,

aquí te pillo y aquí me mato.

Eres mi poesía hecha brecha,

los puntos descosidos en el dolor en carne muerta,

la llaga en el dedo,

la condena sin beso.

Me engulles de espera.

Me ahorcas desde tu miseria.

Todo esto es para decirte

que me muero por colgarme de tu piel

una vez más.

Cambiar de soledad.

Escucharme respirar.

Colorearme el vacío,

arrancarme los ojos,

coserme las heridas,

cerrarte la boca.

Que me encantan tus arañazos,

mis heridas en carne viva,

que necesito tus pasos

para no tropezar con mis esquinas.

Eres cada una de las esperanzas

que aúno 

cuando la mañana despunta.

Mi motivo de cartón aplastado

y mi vida presente 

de color pasado.

Mi golpe bajo de fortuna.

Este poema está tan caducado

que está color inerte.

Ya me has hartado,

pero vuelve.

Esta va a ser la mayor mierda que he escrito en mi vida.

Pero es que se me agolpan las palabras

en la parte de atrás de mi garganta. Y las escupo o me escupen.

Impotencia, 

dolor, 

desamparo,

¿amor?

desolación,

siete mantras para pedirme perdón.

Voy querer tanto 

que no voy a querer a nadie.

Estoy hecha cadáver

y he regalado toda mi sangre

para acabar

sola.

Mi propia tinta me devora

en mis intentos de huir de mi razón.

Que me dividan en mil partes

si eso va a hacer desaparecer

mi yo.

Querer, querer,

dar, dar,

vaciar, vaciar,

para darme la vuelta y caerme hacia atrás.

Fréname los pies,

que me he vuelto a equivocar.

Mis desfiladeros se asoman a mi mirada

y amenazan con un infierno sin acabar.

Que no sé salvar, 

que no te sé responder,

que no sé esperar,

que no sé coser.

Pero por muchas pedradas que me caigan,

de aquí no me vais a mover.

Soy la cuerda entre la cordura

y la locura;

soy la máxima expresión

de una luna sin miel.

Soy la última que se salva,

y si os caéis, me voy a caer.

Dejadme querer,

dejad de escocer.

Hoy es viernes

y me toca perder.

Quién cojones me he creído que soy.

Respírame,

expírame.

Inspírame.

Te he tenido que escribir

hasta acabarme los alfabetos

dejar mis libros sin vida

para darme cuenta de que no eres tú

soy yo

quien me acecha a la vuelta de la esquina.

¿Cuántos vacíos caben en un mismo cuerpo?

¿Cuántas soledades tengo que soportar antes de aprender a reconocer que yo también 

echo de menos?

Que alguien me arranque.

Que se lleve lo que queda

en las paredes del declive

de color sábana y versos.

Aún me sabes a café por la mañana

y comer con Delibes.

No pasa nada;

sólo llevo así cinco minutos y tres años y medio.

Que nadie se acerque,

que el frío quema

y el suelo engulle

y el silencio desordena

silencio,

sólo un poco,

me estoy haciendo mucho ruido,

ya ni siquiera me oigo.

Dónde están mis odas de invierno

que mis olas de infiernos

ya no me dejan ni

inspirar

te.

Respírate hondo, hasta terminar de acabarme.

Aléjate.

No me dejes tirada.

Abrázame.

Lléname de absolutamente nada.

Como amigos a medio camino, 
pareja sin más besos
a los que dar sentido,
familias sin vecinos,
sexo sin vicio.

La cara del vacío
que se ríe con desprecio.

Llevamos estando locos
mucho tiempo.
Y no hay prisa por dejar
de sernos.

Firmáis muertes sin veros.

Construimos nuestra casa
con seis ventanas
una vista
media cama 
pero se nos olvidaron los espejos.

Y antes de darnos cuenta, ni nos conocemos.

Firmo muertes a falta de versos.
Y los que salen, 
tienen prisa por dejar de serlo.

Reconstruimos nuestra casa sólo
con espejos
y nos caímos
hacia atrás
inundados de nuestros complejos.

Allí, a lo lejos,
todavía se puede ver el color del sol
en el instante en que nuestros mundos
colisionaron
y se convirtieron en la cárcel
en que nos conocimos.

Buenas noches de amigos al término del camino.
Llévate los papeles quemados,
la mitad de los cajones,
mis agujeros excavados
y el acuso de recibo.
Huye y ahógate de amor
hasta morirte de mí.
Lo demás ya se ha consumido.

Hoy quiero dejar de ser
la chica de los sentimientos
contenidos,
la del octavo derecho,
la que ha probado todas las locuras
con la punta de los labios
y ha vivido su tristeza
a medio camino,
donde se acaban los abrazos.

Se han escapado las toneladas
de excusas para mantenerse
tumbada boca abajo ignorando
la vida pasar.
Absorbida por su propio pasado.
Reconcomida por su corazón
cóncavo
de los pisotones que ha soportado.
No puede con tanto peso 
de sí misma,
lleva demasiados errores 
echados a la espalda,
ya sólo sabe forzar sonrisas.
¿se consume para esto?

Nadie le avisó de que la vida
se vive de muerte en muerte
y entre medias con heridas.

Hoy la chica se ha pegado un
portazo
en toda la cara;
se ha puesto la zancadilla
y ha andado de espaldas.
Se ha asomado al borde se su acantilado
y se ha visto reflejada
en el duro color del alquitrán para asfalto.
Hoy la chica nos está esperando.
¿Qué nos pasa a todos,
por qué no saltamos 
con ella?

Hoy la chica sigue viva,
y vosotros no paráis de marchitaros.

Me dicen me cuentan y me juran

que te fuiste como un campeón

que jamás emitiste ni una sola queja

y que sonreías de oreja a oreja.

Hoy son las buenas noches

del hombre que nos coloreaba las comidas navideñas.

Del ejemplo de toda la casa,

del timón dirigente,

de los paseos por la mañana

y la compra los miércoles.

Estés donde estés, estás aquí.

Sigue sonando el repiqueteo de tu bastón

tartamudeando por su llegada repentina.

Siguen incrustadas en las paredes

todas tus sonrisas,

nuestras,

velándote en cada esquina.

El cielo estaba gris el día de tu partida.

La ruleta del destino ha querido arrancarte la vida.

Has luchado como un valiente

a diestro y siniestro.

Y has ganado, te lo prometo.

Hoy son las buenas noches de una familia entera,

de un mundo creado por ti

que ha perdido su vela.

Aquí abajo seguimos esperándote para cenar.

No te apagas y no tienes fin.

Aún nos quedan muchas cosas por contar.

Buenas noches para ti, Juan.

Este poema no tiene título.

Hoy he soñado contigo

otra vez.

Me corroen los sueños

de color miel

que se deslizan con miedo

arrastrando mi piel

y descubriendo que no te tengo.

Eres todo lo que te di.

Y yo, todo lo que me pierdo.

Hoy he contado siete veces hasta veinte

y me he trabado en cada punto y coma.

Ya no tengo ni ganas de quererte.

Y no me has dejado sola.

La última vez que te escupí

supe que sería la antepenúltima.

Tienes que dejar de trepar

por mis asperezas,

por mis caras malas,

por mis noches en vela.

Tus ojos me cortan las alas.

Nunca quise nada.

Y las horas se resbalan 

por la espalda de tus puñales

nunca quise carnavales

nunca te pedí que me mirases.

La última vez que te quise

supe que sería la primera.

Hoy he soñado contigo,

y esta vez olías a primavera.

Me arranqué los ojos

y dejé que las alas se me cosieran.

Que me arranques tu puñal.

Que te destapes de furia.

Que me vuelvas de cristal.

Has contado veinte veces hasta siete.

Y al final, ya no estás.

Cállate, 
déjame gritar.
No puedo menos.
Siempre me empujas
hasta el borde de la calamidad.
Me voy a caer de tanto andar de puntillas
por la orilla de mi tempestad.
Me estoy ahogando 
en tu vaso de agua.
Y nadie me va a rescatar.
Ni siquiera te dignas a volver a existir.
Me has esfumado.
Y respirado en un sinvivir.
Apuntad en mis esquinas
los días que lleváis sin llorar.
Sois todos de mentira.
Me descoséis los dedos de mi coraza.
Arrancadme las historias 
de la punta de mi calma.
Respira hondo,
que me ahogas.
Estoy a punto de morirme de rabia.
Sálvate que puedes.
Olvídame el martes 
y maquíllate las sombras
pero déjame tus jueves
y condéname las horas.
Se marchitan mis sueños de vidrio
desde que me devoraste y
cortaste 

no

fui yo
lo siento
no es culpa tuya
yo me devoro a veces
me termino de estrellar sola
y me grito sin suerte.
Quien inventó el mundo de los artistas
añadió por detrás la palabra mentira.
Hola, buenos días,
¿qué te parece hoy mi sonrisa?

Nunca, nunca más.

Nuestra última poesía se terminó el día en el que me dijiste que te daba igual y no te devoré la espalda.

Nuestra única poesía

fue las noches que te lloré

mientras te compartías con mil almas más

vaciando la mía con cascadas

de mentiras.

Nunca, nunca más.

Nunca qué.

Siempre tú.

Tú, me, mí, con ellas.

Siete mil personas hacen cola

para que nos saludes con el arco de tus cejas

doscientas mujeres que duermen sobre tu cuello

y ninguna te conoce como yo

y no te quiero como a ellos.

Nunca, nunca más.

Hazme las maletas.

No tengo la fuerza para decir adiós de verdad.

Sigo con medio pie enganchado en tu puerta,

mi mano derecha aferrada

a tu orquesta

y la mitad de mi boca colgando

de nuestras piezas.

Siempre, siempre más.

Mis ruinas llevan mucho tiempo

sin escucharte repasarlas

y recitarlas de memoria.

Y hasta yo te echo de menos.

Recuérdame el color de la miseria

y destrúyeme de gloria.

Te espero a las siete y cinco

en la puerta de mi histeria.

Tendría que haberte cerrado la puerta en la cara.

Voy cuesta abajo sin frenos

y la siguiente curva está al noreste

de tu cuello.

Y me estrello con ganas,

y me estallas las entrañas,

me devoras las ideas 

y se me acaban las palabras.

Tendría que haberte quemado

de poesía.

Terminarte entero

y ni molestarme en leer

mis propias agonías.

Todo al fuego del olvido,

me perdono a mí y a ti

que somos lo mismo.

En serio,

nos perdono.

Tendría que haberte despertado

y destruido aquel día.

Ahora yo ya no quedo,

y tú brillas.

¿Quién soy?

No quien conocías,

he aprendido a tener garras,

a mentir sonrisas,

a destrozar amapolas

y a estar sola.

Ni tú sabes quién soy.

Y eso me consuela.

No quiero escribirte ni media letra más.

Por eso te pido que las arranques de este poema.

Quiero que tu silencio sonría.

Apágame las velas,

recuérdame avenidas.

Y, esta vez sí,

rompe mis puertas.

Aquí te esperamos

los del alma torcida.

No importan las almas en pena

que vayan a rebosar el Sena.

Tullerías seguirá escupiendo

pasado a las pisadas

de quien se atreva a considerarse

su dueño.

Trocadero seguirá observándonos

como peces en una pecera.

Eiffel seguirá pisando firme

y coronando todos los tejados.

Por mucho que nos asustemos, 

los Campos Elíseos

se seguirán cerrando al paso

del mal 

y se abrirán tras su derrota.

Y nos cubrirán con su abrazo.

No importa lo que se destroce.

Moulin Rouge seguirá brillando.

Charles de Gaulle te seguirá gritando.

París, 

no me sangres más.

Llevas tres balazos en el pecho.

No te dejes rematar.

No eres de nadie.

Sabes demasiado de ruinas

y ni el miedo te puede callar.

Repite tu historia.

Decide ganar.

Respira hondo y déjate respirar.

Pese lo que pase.

La rabia no te va a destrozar.

No importan las toneladas de lágrimas

que te queden por soportar.

No importa el egoísmo 

que te hagan tragar. 

No vas a sucumbir.

Y mañana amanecerás.

No te dejes llevar 

y déjate vivir.

Puede acabarse el mundo,

que jamás terminará París.

Y volveremos a encontrarnos.

En la boca del lobo de siempre.

En la punta de la soledad.

En el pico del eco del Tíbet gritando

que nirvāna no existe

que estamos todos equivocados

que aparquemos el orgullo

que todos nos necesitamos.

Te sigo esperando en la boca del lobo.

En el borde de tus labios.

En el colmo de lo impaciente.

Donde huele a mandarina

y sabe a mil millones de demonios

reducidos a polvo en la cubierta

de mis diarios 

adolescentes.

Me sigo esperando en todos

los bancos del metro

deshabitados de tanta prisa

por vivir en mil sitios a la vez.

Nos hemos equivocado.

y lo hemos admitido,

pero al revés.

Cierra la boca,

muérdeme.

Es hora de que las espinas

se traguen su propia sed.

Se me han roto las excusas

y ya son más de las tres.

Devuélveme este infierno,

que aquí lo esperaré.